Gera Dores

IP'S

2006-06-23T09:02:00.000-07:00

And it was always strange, the uncontained and insufficient relationship, which, now and then blinked on the oddest moments. It was always on her heart, the lovehate mix that constrained the labour/love prohibition.

Delightful days, however painful and bitter, on her mouthful of trash. She looked at him and saw him naked of feelings and clothing.

Joana-Tall worked on finance. She knew Miguel-Tanned, in a numeric shape, a mix of Arabic numbers that defined his life; only one in the large prints of independent workers.

He was part of the Free Thinkers; he had to think without intellectual locks. He could be a Theme Thinker (restrained to one line of thought), a Micro Thinker (improvers of TT thoughts), or Random Thinkers aka Brainstormers (different approaches everyday for maximum improvement).

Psycho-technicians placed him as a FT for a number of reasons, but especially due to the huge amount or iridium in his blood.

Iridium concentration defines the level of insight, physical or mental, and Miguel-Tanned had it a lot and it shouldn’t be confined in a contention cage.

A high concentration of iridium in your blood defines your ability for sports, in your brain for intellectual jobs.

Joana-Tall had iridium in her wallet, none in her body, only accessorized, and she hadn’t any interest in Positive-Iridiones like Miguel-Tanned – her education caused it.

A finance anomaly, on Miguel-Tanned’s invoice, changed that.

2005-08-03T09:31:00.000-07:00

Um impulso eléctrico fazia o trabalho que devia fazer. Não estava preso a nada a não ser a sua função. Sabia muito bem o que devia fazer e nada o distraía.

Embora tivesse um passado de sinapses bem longo, tanto em qualidade cronológica como em quantidade, perdera havia pouco tempo a procura do impulso gémeo.

Um impulso para ser feliz não necessita de nada. A felicidade de um impulso é relativa. No entanto, enquanto urdidor desta rede sináptica, dou-me a liberdade de ver esta energia de uma forma diferente, a ideal

O impulso carrega informação pelo corpo sempre carregado de energia potencial, e no fundo, é isto que provoca a ruptura.

Uma das redes por onde se move sofre uma disfunção e o Impulso dá de caras com outro Impulso. Há um reconhecimento imediato da energia que carregam e carregados com a energia um do outro partem em direcções opostas. Muitas mais vezes o Impulso A passa pelo mesmo fluxo de transferência com a informação inculcada nos seus protões, electrões e neutrões, o padrão do Impulso B.

O profissionalismo de Um destrói, a ligação a outro impulso inibe o Outro, mas ambos anseiam o reencontro.

Uma fracção energética é suficiente para o reencontro, e dá-se no coração…

O reflexo

2005-08-03T07:09:00.000-07:00

Mas não, os únicos gatos que conhecia eram os que via no reflexo dos espelhos que enchiam a casa, que no fundo não eram gatos, mas o seu próprio reflexo.

Nãos sabia o que era um espelho, sabia que era um gato.

Um dia, pela janela, da ilusão ou da realidade, entrou um gato em carne e osso, mas o gato não o sabia porque nunca tinha visto nenhum, a não ser nos espelhos.

Assustou-se quando sentiu o calor do gato. O cheiro fez com que os seus pêlos finos de átomo, cinzentos, se eriçassem, e um sentimento de atracção/repulsão tomasse conta de si. Dançou o que a genética lhe ensinara e passado pouco tempo estava agarrada pelas patas do gato abandonando-se àquele Amor de gato, pulsante e peludo.

Acordou e o gato tinha ido embora como surgira, pela janela da desilusão. Procurou-o nos espelhos e miou a infelicidade para quem quis ouvir, para ela. Passou dias sem comer até que sentiu algo a viver dentro de si. Deu-lhe um alento especial. Não sabia o que se estava a passar - os gatos não sabem, só sentem – mas sabia que tinha que viver.

Passaram-se uns meses e inchava como se fosse explodir, até que numa noite de dores de corpo e de alma (de gato), saíram do seu interior três imagens de espelho, pequeninas e com os olhos vedados aos reflexos.

Imediatamente intuiu o que acontecera. Ela gerara aquilo. Olhara-se ao espelho, desejara-se e aí estava a recompensa.

Mais três imagens do espelho iam deambular pelo seu mundo de gato e fazer o mesmo que lhe haviam feito, tirar-lhe a vontade de viver e devolvê-la passados uns tempos num ódio feito alegria.

Dentro do espelho morreu, fora ficou à espera do próximo.

Yang

2005-07-21T16:11:00.000-07:00

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Ela ri-se e diz que ele tem piada. Começo a sentir um bocadinho de espuma raivosa a sair pelo canto da boca. Cinco minutos de sedução barata (tentativa de), e já estou enjoado. Sinto o pâncreas aos berros e acho que está na hora de reforço etílico.
O Cromo levanta-se e dirige-se à casa de banho, Ela repara que estou a olhar e sorri antes que eu tenha tempo de desviar o olhar embasbacado.

Mas que raio, porque diabos fizeram as mulheres com esta intuição apurada?! Para isso existem as leoas. Já não digo coisa com coisa.
Estou fodido, que vou fazer agora? Sentar-me na mesa dela? Não posso senão amanhã estou a fazer uma plástica completa, afinal o Cromo pelo tamanho que tem é um Poster.

Ok my friend, switch to shy mode.
Fico estático à espera de convite.

Eis o Poster de regresso. Bem podias ter caído à sanita, penso.
Tenho que me fazer homem. Já sei, se calhar até resulta, aliás ele tem todo o ar de quem é capaz de alinhar pela minha bitola.
Quando o empregado passa, cochicho-lhe a frase mestra do Plano, o rastilho que pode arder para os dois lados.

Pouco tempo depois o empregado põe na mesa um whisky e diz qualquer coisa ao Poster. Ele olha para mim, cora e sorrio. Ela muito espantada faz um sorriso amarelado de alívio e eu, por dentro, carregado de adrenalina, penso no que me fui meter.
O Poster diz qualquer coisa em surdina à rapariga, deixa cinco euro na mesa e vai-se embora sem me olhar.
Resultou mas não come estava à espera.

Ela levanta-se e senta-se na minha mesa.
- Sempre pensei que estivesses a olhar para mim e não para ele.
- Como é que é?
- Foi um grande acto de coragem expores-te assim, afinal não é todos os dias que se tem coragem para oferecer um copo a outro homem. Ainda não te conheço, mas já te admiro por ires à luta independentemente da opinião das outras pessoas.
Olho para um lado, olho para o outro, confuso, desorientado, e dou de caras com o empregado que sorri encostado ao balcão.

Vem ter connosco e explica:
- Desculpem o atrevimento, mas não pude deixar de reparar que vocês os dois já estavam a admirar-se mutuamente antes daquele senhor chegar. Como são os dois clientes da casa, e já deu perceber como pensam e do que gostam , achei que estavam bem juntos, e que aquele senhor viria estragar tudo.
Ora quando este senhor me disse para oferecer uma bebida ao outro senhor, talvez com o intuito de o alcoolizar e em consequência promover o seu afastamento precoce da menina, resolvi improvisar e disse-lhe que o senhor achava que ele tinha uns olhos muito bonitos e que gostava de o conhecer.
Homofóbico como é, eu tinha a certeza que ele se afastaria, e o resto estava por vossa conta, afinal estavam num ponto de não retorno.
Tinha ou não tinha razão?!

Ela começou a rir-se à gargalhada, e eu balbuciei um obrigado. O empregado afastou-se e eu e Ela, não importa o nome, ficamos.

Sem título

2005-07-21T02:04:00.000-07:00

Acabei de tomar o meu café e rapidamente fui-lhe no encalço. Aquele ar desordenado, que parecia o meu quarto antes da arrumação de fim de mês dava-lhe um charme que me atraia. Segui-a com cuidado para não dar conta, e passados uns minutos que pareceram horas, de tensão, lá consegui, com o que me parecia o consentimento dela, entrar na casa dela.

Meti conversa “que horas são”, bastante estúpido porque quando perguntei estavam a bater as onze no sino da Bolsa, mas ela não achou estranho, e passado um pouco por entre os “cá estamos” e “será que amanhã chove”, ela cedeu-me a passagem.

Porque é que eu não aprendo, é sempre a mesma coisa. Meto-me sempre nestas embrulhadas e depois tenho que andar a executar estes trabalhos sujos. Ora bem, vamos com calma. Recorro à minha memória fotográfica e através da imagem que tinha, tento reconstituir tudo como estava. Limpo, desvio, recoloco, tudo nos seus devidos lugares, pelo menos tento. Apago os vestígios da minha passagem, estou atento aos cheiros e à possível sujidade que possa ter deixado para trás, com esperança que não se perceba que eu passei por aqui.

Depois de uma garrafa de vinho, fiquei descontraído e como não podia deixar de ser, beijei-a e com a sofreguidão de quem não o fazia à muito tempo, suguei tudo o que a habitava, medos, prazeres, segredos, lágrimas, calor, enfim tudo, ou pelo menos assim o pensava. Quando acordei reparei que o tinha feito outra vez, decididamente não tinha emenda.

Quando for julgado por estes crimes acho que vou estar em reclusão por muito tempo. Com cuidado e para não fazer estardalhaço desnecessário, olhei para ela ali estática e com as devidas precauções abri a porta espreitei e saí o mais disfarçadamente possível.
Quero ser invisível, que ninguém me veja, que não me consigam identificar, aliás é este o meu modus operandi. Acho que consegui mais uma vez.

Sobressalto-me com o toque do telemóvel. Não pode ser, eu matei-a! Do outro lado com uma voz que mistura raiva com amor diz-me:
- Não te esqueças de passar aqui amanhã para levar o resto das tuas coisas.

Jacarandá #2

2005-07-17T10:42:00.000-07:00

A minha personalidade tornara-se aço, dura, fria e forte. Rebeca estava agora com trinta e cinco anos feitos e adoptara uma postura de dominatrix indiana – sempre a controlar com requintes de filosofia oriental. Continuávamos a morar juntos, e nessa altura era comum amigos nossos passarem lá por casa como era o caso do Inominável.

Era um bom amigo, na altura, e íamos juntos para toda a parte. Passava a vida a telefonar para saber o onde me podia encontrar, consegui arranjar forma de trabalhar comigo, passávamos férias juntos, mesmo quando Rebeca não podia vir comigo. Éramos inseparáveis.

Nesse dia cheguei a casa mais cedo que costume. O meu trabalho era por empreitada, e nesse dia como tinha cumprido os objectivos todos mais cedo, resolvi ir mudar de roupa para ir dar um mergulho à praia. O carro do inominável estava estacionado à minha porta. Não achei estranho. Abri a porta e no corredor deparei-me com dois corpos nus. Eram eles. Fiquei de boca aberta e não consegui dizer nada.

- É exactamente isso que estás a pensar – disse-me Rebeca com um ar transtornado.

Passei por cima deles peguei numa cerveja e ao passar para a sala cuspi-lhes:

- Quando acabarem passem pela sala.

O Inominável chegou primeiro e com um sorriso pintado em cores de pastel perguntou-me se não lhe ia bater.

- O pior castigo que podes ter é eu não te tocar num fio de cabelo e tu teres de viver com isso para o resto da tua vida.

Sentia-me estranhamento calmo, sem nenhum sentimento de revolta. A traição não me estava a incomodar nem um pouco. Estava mais chateado com outros busílis. O puzzle começava a compor-se e algumas coisas começavam a fazer sentido.

Alguns objectos dele apareciam frequentemente semeados em casa. A sua insistência em acompanhar-me sempre não era mais que uma forma de controlo. A tentativa frustrada de se sobrepor às minhas palavras, opiniões, acções, não era mais que inveja transformada em competição.

Quem conhece Toblerone nunca mais quer chocolate Avianense. Rebeca estava a perder o bom gosto que a caracterizava. Passou de bestial a besta e de cavalo para burro com uma simples atitude, mas que se fodesse, não me ia chatear muito com essa questão.

Entrou e pediu desculpa pelo que acontecera, encarecidamente que eu lhe perdoasse o deslize.

- Vou fazer as minhas malas e vou-me embora. Tu ficas com quem quiseres, afinal já és crescida para decidir o que queres da tua vida. Sempre fui um puto à tua beira, mas neste momento posso e devo dar um sinal de maturidade, aquilo que pensei que tinhas pelos dois mas afinal enganei-me. Vou-me e nada do que possas fazer ou dizer me vai impedir.

Quando sai, ele estava à minha espera. Com o mesmo sorriso de sempre pediu desculpa.

- As desculpas não se pedem, evitam-se.

Nesse momento lembrei-me do que dizia um grande amigo meu «se reparares eu não tenho amigos burros» decidi que assim seria para o futuro, não daria azo a aproximações de mais burros na minha vida. São os piores, os gajos inteligentes sabemos do que são capazes, os burros, como estamos longe de entender a sua forma básica de pensamento, surpreendem-nos com merdas destas.

Conduzi até casa de uma amiga minha. Contei-lhe a ela e ao Jack Daniel’s o que se passara. Consolava-me com o seu eterno jeito, mas a minha frieza não queria que eu fosse consolado, afinal não havia necessidade para isso. Se calhar as coisas tinham que acontecer assim, estaria eu destinado a deambular pelo mundo sem mulher certa?! Se assim fosse não seria de todo desagradável.

Quando estamos apaixonados pouco ou nada importa, ficamos cegos e não damos importância a uma série de pequenos ratitos correndo pela relação que vão que no fundo até são bem grandes.

Geração de 70

2005-06-22T11:18:00.000-07:00

Oliveira Martins

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“Espera aí, achas mesmo que Gabito era assim calculista ao ponto de transmitir as coisas dessa forma?! Acho que não há escrita mais pura e ingénuas que a dele!” Mercúrio mostrava os dentes em intenção claramente belicosa.

“Meu amigo, ingénuo és tu ao pensares dessa forma! Um escritor que reescreve vezes sem conta, é tudo menos puro e ingénuo. Gabito é um escritor de filtragem. Vai filtrando, depurando até ao produto final, o que não lhe retira o mérito, antes pelo contrário, aliás é excepcional na forma como o faz.” Aos poucos, Narciso, ia subindo o tom de voz, para abafar a aguilhoada de mercúrio. Estava com vontade de o dizimar até à última sinapse.

“Calma aí que as coisas não são bem assim” Tântalo mete a colherada “como sabem ou se calhar ficam a saber, Gabo não é um filtro, antes um perfeccionista. As coisas saem como ele quer ou então não servem para nada. Perfeccionista, porque não gostando do resultado final, destrói-o, para não conviver com um fracasso e depois reescreve até lhe agradar o aspecto formal.

Não é daqueles escritores que escreve e vai corrigindo, sai-lhe tudo em catadupa e é assim que depois apresenta aos leitores.
Acredito que tenha o embrião da ideia já implantado na sua cabeça, mas não é calculista ao ponto de as ir moldando e filtrando como dizias à pouco.

Só necessita da forma certa de transpor o que tem nos neurónios para o papel. Narciso, tu melhor que ninguém, devias saber isso, afinal a tua escrita é automática, sem correcções, e acabas por ter 60% de coisas boas, 20% de óptimas e 20% de sofríveis.”

Geração de 70

2005-06-21T11:46:00.000-07:00

Guerra Junqueiro

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Mesa ao lado, dois traçadinhos antes.
Uma cabeça morena ouvia as palavras de Narciso com atenção.

“O romance não é mais do que uma tentativa de auto-afirmação, aliás, qualquer tipo de literatura é em grande parte um exercício de narcisismo.
Escrevemos com o intuito primordial de transmitir algo que nos vai na alma, mas este altruísmo escrito, não é mais que uma capa para a verdadeira razão que nos move a pena.
“Já Garcia Marquez dizia isso numa passagem de «Em busca das chaves de Melquíades», a desconstrução de «Cem Anos de Solidão», o livro escrito pelo irmão. O Elígio…”

“Já morreu, sabiam?” Mercúrio interrompeu Tântalo.

“Não, por acaso não sabia” e continuou “Bem, mas Gabito dizia que desde miúdo, o ilusionismo e a escrita eram as duas formas que arranjara para os amigos gostarem mais dele.”

“Lá está!” proclamou Narciso “É uma forma de narcisismo! Gabito é antes de mais uma pessoa insegura, ou era, e como tal, para poder escrever tem que alimentar a autoconfiança, e de que melhor forma o pode fazer, senão alimentar o seu ego através de influências exteriores?!
Rasga e volta a rasgar os seus rascunhos, com os amigos em desespero, sempre a dizer-lhe que a sua escrita é óptima, fora de série, por entre álcool e mulheres com fartura. No seu íntimo acredita que sim, que é excepcional, mas transmite sempre aquela falsa modéstia. Para ilustrar a consciência que tem deste facto, que melhor que uma famosa frase em relação aos «Cem Anos de Solidão» que dita que o mais difícil foi escrever a primeira frase, e que depois ficou aterrorizado em relação ao que iria escrever a seguir.
Para mim, foi só fachada para que os amigos lhe dissessem que era magistral, não era costume nem nada.”

Geração de 70

2005-06-17T10:23:00.000-07:00

“Interrompo?”
Morena, metro e setenta, sorria e deixava transparacer confiança. O Grupo reconhecia-a de estar com frequência a matar traçados e cervejas nas mesas d’ A Galeria. Nunca nenhum fizera o esforço para se relacionar mas sem dúvida que este seria o momento certo para tal.

Sentou-se e declarou “Não pude deixar de ouvir a vossa conversa e gostava só de dizer umas coisinhas. Tu – virou-se para Narciso – deves pensar que és o senhor da verdade. A presunção, a arrogância transparecem na tua voz. Consegues construir o teu discurso de uma forma magistral, só é pena que não consigas ser mais humilde, porque a certa altura tornas-te pedante e com uma certa tendência para humilhar quem te rodeia. A partir daí tudo o que sabes, o conteúdo, perde-se porque é cilindrado pelo sentimento negativo que imprimes com a atitude.”

Mercúrio riu à gargalhada ao olhar para a cara de Narciso que se tornara branca mas calou-se mal a morena abriu a boca pela segunda vez.
“Não te rias que ainda te engasgas. Acho que tens algum problema com o conhecimento. És muito vago no que dizes, que conheces isto e quilo e sabes até alguma coisa, mas quer-me parecer que não sabes grande coisa, o que tens é um saber residual. Ia jurar que lês os apontamentos Europa América em relação à literatura, sinopses dos filmes n’ O Público, engoles as descrições de obras de arte em livros que tem como título “Como reconhecer…”.
És vago, e quando já se esgotaram os apontamentos de uma matéria, levas a conversa para outro tema residual como tu.”

Embrulha, pensou Narciso sem esboçar um sorriso.
Tântalo esperou pela bujarda que não tardou.

Antero de Quental

Geração de 70

2005-06-13T10:51:00.000-07:00

Eça de Queirós

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Circulavam n’ A Galeria por entre fotógrafos, jornalistas, escritores, músicos, actores… a promessa do futuro cultural da cidade, caucionados com o epíteto de “pseudos”.

Numa noite de traçadinhos, como já era costume e tradição por estas alturas – ajudava à mecânica da mente - encontrava-se Tântalo acompanhado de Narciso e de Mercúrio, recém adquirido membro da G70.

Levara o nome devido ao seu jeito especial para os negócios. Só não vendia a mãe porque não conseguia passar recibo. Para além disso estava sempre envolvido em negócios obscuros e tentava arranjar formas de arranjar dinheiro sem muito trabalho.

Dispersavam-se em conversas que chamavam a atenção a três vizinhas na mesa ao lado. Narciso, como sempre, era audível em toda a parte devido à exuberância dos gestos e à tonalidade altitroante da voz, debitava conhecimento em doses generosas.

A questão era relativa a literatura e desta vez, que não constituía exemplo em relação a outras, discordava com Mercúrio.
Tântalo molhava um pouco a fogueira discursiva fazendo sinal ao excesso que ia aumentando de tom e intensidade.

Geração de 70

2005-06-13T10:22:00.000-07:00

Os frequentadores d’ A Galeria eram a eminência da elite intelectual. O Grupo em conversa definia-se como uma espécie de snob cultural. Não é que se recusassem a privar com pessoas culturalmente menos dotadas, mas preferiam agarrar-se a indivíduos ou grupos que entendessem a língua por eles falada ou que tivessem algo de novo para transmitir.

“A Geração de 70” foi assim que se passaram a definir, já que todos tinham sido fruto da revolução, nascendo depois do 25 de Abril.

Em termos culturais eram o último reduto dos enciclopedistas, avessos a especializações em qualquer área. Não as desprezavam, antes eram abertos a todo o tipo de conhecimento. Gostavam de o sugar para dele tirarem proveito.

Notavam que a geração que os sucedia se agarrava com todas as forças a uma especificidade e cuspiam em cima de qualquer outra cruz que não fosse a sua. O resultado era uma macrocefalia na sua área de estudo, compensado com a acefalia nas outras, não conseguindo manter uma conversa, que fosse no mínimo coerente, num domínio que não fosse o seu.

Ramalho Ortigão

Prelúdio a "O estranho caso das agulhas de pinheiro..."

2005-02-03T18:17:00.000-08:00

O Tutor tinha vários daguerreótipos na cómoda da sala, mas o tesouro dos tesouros estava no armário do hall de entrada. Uma colecção de jovens com ar vitoriano posava sem expressão para uma objectiva, deixando a sua imagem imortalizar-se em poses lúbricas.

Gerador descobriu-as quando começava também a descobrir o seu corpo, feliz coincidência. Pegava nas chapas à socapa e fechava-se na casa de banho. Consolava o corpo secretamente, pelo menos assim julgava, e com aquele segredo crescia.

Os rapazes da sua idade, como sempre não tinham acesso aquele tipo de informação, mas também não seria ele, o culto ele, o orgulhoso ele, a partilhar aquele maná dos céus.

O seu conhecimento de anatomia feminino era então quase perfeito, e durante a noite sonhava com aquelas raparigas, bem mais velhas que ele, que mudas e quedas posavam para o fotógrafo invisível que nas suas fantasias era ele próprio.

Prelúdio a "O estranho caso das agulhas de pinheiro..."

2005-02-03T17:47:00.000-08:00

O Gerador tinha então sete anos e o seu irmão nove. A mãe com parcos recursos, o Aferidor é que garantia a subsistência da família, entregou os dois filhos a dois parentes ricos para os criar. Assim da rua Decumanus Gerador passou para uns escassos metros perto, para a rua Cardus.

A mãe morreu dois meses depois. Desde a morte do marido que se sentava em frente a casa, num tronco de madeira, por osmose contraiu as qualidades do tronco. Lentamente, a sua pele secou, tomou a textura do carvalho, e com falta de emoções um dia não acordou.

Estava tão ligada ao tronco que tiveram que mandar fazer um caixão em L para que pudesse ser enterrada sem que lhe partissem as pernas. O tronco lá ficou, no mesmo sítio, não sem antes alguém se ter lembrado de o enterrarem com a morta.

Gerador, magoado com aquele abandono resolveu, nesse dia que não ia morrer, e durante muitos anos manteve a promessa.

Quando pela primeira vez teve consciência do que era a morte, ficou chocado, e a convicção de que não queria morrer ficou-lhe firme no coração. Esse momento em que notou a impiedosa ceifeira a arrastar a alma de outra pessoa, foi a epifania por que há muito esperava, resolveu constituir família, com quem ou quando não sabia, mas isso o tempo diria.

Fungicida

2005-02-03T17:25:00.000-08:00

Fungicida vivia em frente ao Tasco. Tinha um horror absoluto a insectos e como no melhor pano cai a nódoa, foi agraciado com uma praga bíblica de pulgas. Todos os dias, sem excepção, tentava ver-se livre delas mas em vão.

Saía de casa às nove em ponto, ia até ao meio da rua e sacudia toda a sua roupa. Primeiro sacudia o lençol da cama, que de branco se transformava lentamente em castanho avermelhado, das cagadelas das pulgas, depois voltava a entrar em casa e vinha enrolado no lençol para poder sacudir as roupas que trazia no corpo. Nunca fazia o contrário, e achava que o lençol enrolado tipo toga romana lhe dava uma augusta presença.

Um dia aborreceu-se e encomendou ao Pedreiro um esteio que colocou no eixo da via. A sua roupa já estava impregnada daquele pó fino que pavimentava a rua e o chateava mortalmente. Assim passou a sacudir as pulgas da roupa naquele providencial monólito, tentando dia após dia livrar-se de tão abjectas criaturas.

Este local, desde que Fungicida começara o estranho ritual, tornara-se “locus non gratus” para todas as gentes de Terceleiros, inclusive os cães que não punham lá uma pata, com medo de ser contaminados com aquela infecção difícil de curar.

O estranho caso das Agulhas de Pinheiro e como os Desvirginadores foram ludibriados III

2004-12-27T17:44:00.000-08:00

Com a educação humanista, “de vistas largas” como diziam as pessoas de Terceleiros, Gerador não podia ficar a ver o seu amor ser desvirginado por um qualquer, segundo ele entendia, as coisas não deviam funcionar assim. Não queria que a mãe dos seus rebentos estivesse tatuada com um triângulo, símbolo de que alguém lá estivera antes dele. Aliás era fácil de ver que aquela história não era nada recomendável. O lema dos Desvirginadores era “O que não serve para os outros também não serve para ti!”.

Daí o pânico.

A pretendida, era filha de um artesão de coisas inúteis. Tinha muito dinheiro, mas dizia-se na terra que era de uma grande herança, porque o que ele inventava não devia dar dinheiro nenhum “não vejo nenhuma utilidade naquelas traquitanas que ele pra lá faz” dizia alguém na tasca.

De facto era muito estranho para toda a gente como é que um senhor tão distinto fazia coisas tão disparatadas. Uma delas era uma caixinha com um fio que de lá saía e se ligava a dois cotonetes que se metiam nos ouvidos. Na caixa metia-se um disco que de um dos lados era como um espelho e o Artesão das Coisas Inúteis dizia que continha músicas lindíssimas e todos os sons que se pudesse imaginar.
Classificação: Louco.

Um dia surgiu com um spray que afirmava ser “milagroso meus amigos, é o que vos digo, milagroso” e dizia, por entre as gargalhadas abafadas dos que o ouviam. Servia para encher umas câmaras-de-ar que se punham dentro de uns círculos de borracha, especialmente criados para substituir as rodas de madeira e de ferro dos carros de vacas, bois, burros, cavalos, de tudo.
Classificação: Maluco.

Outra vez aparecera com uma ferramenta que servia para abrir caixas de lata que contivessem alimentos dentro. Ainda houve alguém que teve a coragem de lhe dizer para inventar primeiro as latas para poder usar o instrumento.
Classificação: Caso perdido.

O estranho caso das Agulhas de Pinheiro e como os Desvirginadores foram ludibriados II

2004-12-27T16:55:00.000-08:00

Eis então a razão do pânico do Gerador. Ele estava bem a marimbar-se para as tretas da Tradição. Passara toda a sua vida a ler os jornais do tutor, que como correspondente d’A Gazeta de Nenhures, era o único da vila a ter direito a informação actualizada.

O Tutor dava uma educação enriquecida com vitaminas literárias ao gerador. Pusera-o desde a mais tenra idade a descodificar toda a informação que lhe era fornecida. Fazia-o ler com olhos de ver. “Não comas tudo aquilo que te dão, muita coisa, até nos livros pode estar envenenada. Aprende que eu não vou durar para sempre, é preciso agregar a informação e peneirá-la como se peneira a farinha. Escolhe, esmiúça tudo e depois pensa sempre por ti.”

É claro que Gerador via os seus colegas a seguir o caminho do não pensamento. A Tradição era poderosa e conseguia fechar os olhos a toda a gente, mas também do que é que se estava à espera?

Um dia perguntou ao Tutor, “O que é a Tradição para ter um controlo tão grande sobre toda a gente?” ao que lhe respondeu “Meu filho, um dia vais lá chegar pela tua própria cabeça, mas para já fica com esta achega, a Tradição é como uma senhora que está constantemente a baloiçar uma cadeira de balancé, como a minha. Vai ditando as suas ideias, e com uma venda vai tapando os olhos de toda a gente. Esta venda tem um pequeno furo que vai deixando passar uma só perspectiva da realidade. No entanto há pessoas que estão muito longe dela para ser vendadas.

Têm uma visão diferente e lutam com paciência contra a sua influência, educando alguns discípulos para continuar a obra. Todos juntos somos como bichos da madeira, porque a intenção não é matar a senhora mas destruir a cadeira. Destruída esta, a senhora vai cair e bater com a cabeça e não mais se vai levantar. Se pelo contrário destruíres a senhora, vem outra e senta-se no seu lugar. Mina a base e terás sucesso.”

É claro que com uma metáfora deste calibre, o Gerador ficou a perceber o mesmo, mas a semente já lá estava.

O estranho caso das Agulhas de Pinheiro e como os Desvirginadores foram ludibriados

2004-12-27T13:29:00.000-08:00

Quando o Gerador conheceu aquela que seria a sua consorte, desde o primeiro momento se empenhou na sua conquista, e aquela pequena flor de miosótis, assim lhe chamava ele, sentia-se regada pela dedicação que ele lhe votava tão febrilmente.

Todo o seu corpo entrou em pánico quando percebeu que estava apaixonado. A tradição dizia que todas as raparigas da vila não podiam perder a virgindade com gente da aldeia. A primeira menstruação era vista como sinal de impureza, e as raparigas que até aí eram o bastião da pureza alva e branca, passavam de anjos a demónios com todas aquelas febres e calores da idade.

Para voltar ao estado puro, tanto quanto era possível, eram desvirginadas por forasteiros, os Desvirginadores. Era um grupo que morava não se sabia muito bem onde mas quando era necessário aparecia. Dizia-se que sentiam as hormonas das raparigas e lá apareciam.

A purificação era rápida. Iam todos para a casa das virgens faziam o que tinham a fazer e no final tatuavam no pulso das agora mulheres um triângulo equilátero, sinal de produto certificado.

Terceleiros

2004-12-22T18:34:00.000-08:00

Comentário de Trânsito era um rapaz que nascera quando não devia ter nascido. Não que fosse mal feito ou coisa que o valha, mas pura e simplesmente a sua vocação não tinha muito por onde se expandir.

Quando cresceu e percebeu a sua vocação, ficou muito desiludido porque tinha a certeza que ali faltava qualquer coisa. Estava à frente de todas as mentalidades e as pessoas de Terceleiros quando ouviam as suas parangonas acusavam-no de futurista, progressista e louco. Caía um bocado mal na mentalidade tradicionalista da população terceleirense, que alguém sonhasse sequer em ver centenas de carros movidos a um combustível incerto, a cruzar as pacatas ruas da vila a alta velocidade, a matar pessoas e vacas e cães e gatos e Tudo!

Comentário de Trânsito pouco se importava com o que os outros pensavam. Ficava horas sentado à porta do café a ver o trânsito de pessoas e animais, lixo empurrado pelo vento, carros de vacas, de burros e de cavalos. Tudo fazia sentido para ele, era um movimento perpétuo que era natural e nunca deixaria de fazer sentido para ele, muito embora para os outros não passasse de loucura.

Num qualquer dia de Julho a magia aconteceu e a monotonia desapareceu. Um grande monstro mecânico entrou em Terceleiros quase matando a Emissora Ncional de susto e Comentário de Trânsito de prazer. Quatro rodas tipo comboio, mas com borracha a proteger, para não haver necessidade de carris, um corpo metálico luzidio e uma chaminé que deitava grandes nuvens de fumo preto.Funcionava a carvão e chamava-se autocarro.

Index

2004-12-22T18:15:00.000-08:00

No cruzamento da rua Cardus com a Uintemanus, morava uma senhora mais velha que o século a quem chamavam Emissora Nacional. Ninguém se lembrava quando lhe tinham posto o nome, mas toda a gente sabia porquê. Passava a vida à janela a inventariar os comportamentos e as actividades das pessoas que circulavam, anotando as suas observações nos eu caderno de mercearia que catalogava ordenadamente. Cada caderno albergava a informação de vários dias, e num outro caderno do mesmo tipo mas de maiores dimensões registava os dias a que cada caderno se referia. Era uma arquivista fora de série, e toda a gente se interrogava quantos cadernos teria ela já escrito.

Transformava facilmente a realidade em boato e o boato em realidade. Era tão boa nisto que ninguém a queria ter como inimiga e todos faziam questão de a cumprimentar, não se fosse ela lembrara de inventar qualquer coisa.

A sua rede de informações, composta por mais três senhoras que moravam nas outras três esquinas das praças da vila, reunia-se com ela todos os dias às seis da tarde para trocar informações. É claro que durante a meia hora que durava a reunião havia um vazio de informação nos cadernos da Emissora, mas era por uma boa causa.

Res Publica II

2004-12-21T19:17:00.000-08:00

Um ano e meio depois, caiu o governo e o seu cunhado foi eleito em sua vez. Ocupou o lugar por sete meses até que caiu o governo outra vez e nova substituição e reempossamento. Durante onze longos anos, os dois cunhados forma depostos e reeleitos sete vezes cada, enquanto estavam fora de funções faziam as vezes da oposição.

No dia 11 de Julho de 19##, onze anos depois de o senhor Aferidor ter sido eleito pela primeira vez, e com dois filhos na sua alçada, um dos quais o pai do Gerador, jantava ele com a família, o seu rival político inclusive, quando lhe deu um aperto nas coronárias e declarou solenemente “vou aferir balanças para o céu” ao que o cunhado lhe respondeu “É melhor ir contigo para ver se não aldrabas nada.”, e caíram os dois para o lado, mortos.

Comentou-se na vila que competiam tanto que até ficava mal morrer um primeiro que o outro. É claro que foi a falta de competição que fez o outro morrer.

Veio o carro de vacas, com as rodas a chiar por falta de sebo e carregou os dois caixões para o cemitério. Bonita cerimónia foi aquela, com toda a gente de Terceleiros a acompanhar a carroça e a borrar os sapatos de verniz na bosta fresca que as vacas descarregavam sem cerimónia.

No cemitério colocou-se uma bandeira da monarquia e outra da república em cada um dos caixões, e como ninguém tinha a certeza de quem estava em qual, ironicamente, enganaram-se.

Anos mais tarde, por uma razão desconhecida, os corpos forma exumados para se descobrir que estavam virados de barriga para baixo das voltas que deram, certamente devido à odiada bandeira rival.

Res Publica

2004-12-21T16:52:00.000-08:00

Em 19## a política não era séria, ou antes não era para brincadeiras, dadas as conflituosidades que assolavam os dois partidos da nação.

O Contra Revolucionário Unido C.R.U., partido de inspiração monárquica, regia-se por padrões extremamente conservadores. Difundia ideais aristocráticos e capitalistas sendo assim classificado de partido da antítese, já que um dos ideais automaticamente negava o outro, mas fazia os possíveis por funcionar.

A oposição tomara o nome de Sociedade Organizada de Guerrilheiros Republicanos Anárquicos S.O.G.R.A., que é um bom exemplo de como uma sociedade democrática aceita tudo. Resulta de dois grupos anti-monárquicos, o dos guerrilheiros e dos anarquistas. Depois de algumas discussões resolveram fundir-se para fazer frente ao CRU, e não havendo cedências de parte a parte, foram obrigados a optar pela original sigla, e tão chatos eram como oposição, que lhes caiu como uma luva.

O ambiente era muito pesado e o número de apoiantes das duas facções era muito equilibrado, o que fazia com que em todas as aldeias, vilas e cidades do país houvesse sempre discussão acesa, e as eleições fossem ganhas ao nariz.

Panfletos e pasquins eram escritos e distribuídos com frequência para aquecer ainda mais os ânimos. Insultavam-se os candidatos e os detentores de cargos políticos da pior das formas, mas sempre com muita ironia e classe, afinal era um povo irónico e com classe.

Na época das eleições chegava-se por vezes a cúmulos que nunca eram castigados devidamente, abrindo precedentes ridículos que eram tomados como exemplo e repetidos vezes sem conta.

Êxodo

2004-12-21T15:41:00.000-08:00

O pai do Gerador chegou a Terceleiros, vindo de uma aldeia dos bastidores das serras, que se viam do lado Norte a muitos quilómetros de distância. Era aferidor de pesos e medidas, uma espécie de caixeiro-viajante circunscrito a uma área mais reduzida.

Trabalhava quatro meses por ano. Entre Maio e Junho fazia a aferição ou afilamento dos pesos e das medidas e em Novembro e Dezembro conferia os mesmos. Em poucas palavras era um detector de aldrabices. Nunca se sabia quem é que iria fazer batota com as balanças ou com as medidas para os cereais.

Foi destacado para a vila devido a rumores de corrupção passiva. Amigos bem colocados, para lhe limpar o nome, deslocaram-no para Terceleiros que era desconhecida dele e também, felizmente dos seus inimigos.

Dois anos depois da chegada, casou com uma bonita rapariga, com a promessa de uma extensa prole. Nesta altura como o seu tempo livre era muito e a família em projecto necessitaria de fundos extra, que não subornos, concorreu à junta de freguesia.

Na altura batia-lhe no coração o mais exaltado sentimento em relação à tão amada causa monárquica. O Rei era o seu pai e a Rainha o seu amor platónico de todos os dias. Nutria assim uma relação amor/ódio com as cabeças de estado.

Concorreu pela primeira vez contra o seu cunhado, republicano de gema e clara. Ganhou porque era monárquico.

Vitruvio

2004-12-21T15:13:00.000-08:00

Terceleiros era uma pequena vila que tinha muito orgulho nas suas cores políticas, ou seja dos dois partidos. Situava-se num pequeno vale, todo pintado de lilás cor de urze e verde cor de pinheiro nórdico. Era cortada a meio por uma linha de água a que muito a custo se chamava rio, mas os terceleirenses, por orgulho incontido, e como tinham que ter tudo o que os vizinhos não tinham, chamavam-lhe rio e assim seria e ainda é, o Rio Terceleiros.

A vila tinha cerca de 1500 habitantes e quatro ruas que faziam um desenho em forma de #. A malha viária, segundo o historiador local, remontava à época romana. Segundo a sua teoria uma legião romana ali acantonada, resolvera fazer uma intrépida experiência, e acrescentou ao cânone Cardus/Decumanus (uma rua funcionava como espinha dorsal e era cortada perpendicularmente por outra, com orientações Norte/Sul e Oeste/Este) uma rua paralela a cada uma delas. A paralela ao Cardus chamava-se Bicardus e a correspondente ao Decumanus, Uintemanus. Que melhor nome para baptizar esta teoria urbanística senão planta cardinal? Existiam plantas ortogonais, radioconcêntricas e agora também cardinais, devido ao desenho.

Foi uma pena que a sua tese de Doutoramento tenha sido chumbada, porque poderia ser usado este modelo em muitos e variados aglomerados populacionais, mas já havia um nome para este tipo de planta, regular vá-se lá saber por quê.

Cada uma das ruas tinha exactamente 628 metros de comprimento, numa clara alusão ao dobro do valor de П. O loteamento fora feito na época romana e todas as casas se encontravam construídas sobre as casas originais do século II. Existiam quatrocentos fogos habitacionais e alguns edifícios de serviços localizados estrategicamente nas quatro praças principais.

Todos os habitantes da vila eram vizinhos e toda a gente conhecia toda a gente. Era inevitável que as pessoas soubessem da vida uma das outras.

Scriptorium VII

2004-12-17T18:06:00.000-08:00

O Grupo conheceu-se e formou-se n’A Galeria. Não tinham intenções políticas nem nada que se assemelhasse, tinham o gosto comum por copos de vinho e o combate feroz à extinção da Tradição. Quando tomaram consciência de como tudo à sua volta se desmoronava, consolidaram a amizade que tinham criado com a argamassa da intelectualidade.

Juntavam-se quando calhava, muito por acidente, não gostavam de ficar em casa agarrados ao cinescópio, e divertiam-se a pensar em novas formas de sublevação cultural com medo de cair no marasmo social que contagiava todos como a peste bubónica.

N’A Galeria servia-se de tudo um pouco da dita dieta mediterrânica. Vinho, azeitonas, o delicioso pão de trigo e a broa de milho barrados com azeite do interior, tudo muito caseiro e alimentício, propulsores da mente e combustíveis do corpo. A cerveja, herança da Idade do Ferro, quase nunca metia bedelho por ser incompatível com a maioria dos petiscos servidos.

O Grupo diletava acerca de projectos demasiado utópicos para o comum dos mortais, mas para eles fazia todo o sentido. Numa das inúmeras conversas, surgiu a ideia do jornalismo anacrónico, exercício capaz e robusto, que lhes permitia dar largas à imaginação com uma poderosa argumentação científica. No fundo era uma forma de aumentar o conhecimento através de brincadeiras e jogos de palavras. Tudo começou numa noite de copos, para variar.

Os cinco meninos do grupo debatiam-se com coragem e valor com um bolo-rei, posto na mesa pelo Sr. Eduardo, quando Rumelardo, o mais novo do grupo, conhecido pelas suas ideias loucas lançou a malha à mesa.

“Estou a ler um romance que fala sobre cultos do século IV d.C., mas isto não interessa nada, é só para vos situar cronologicamente. Há uma passagem que me fez parar e pensar. Numa descrição de uma mulher, ela é apresentada ao leitor como cheirando a cravo-da-índia, entre outras fragâncias...”

Respirou, bebeu um pouco de vinho e notou que a frase fizera efeito e que os colegas desejavam beber o resto da exposição dos seus lábios.

“É um romance histórico, pensei, mas quem escreve uma obra deste tipo tem que ser mais cuidadoso, principalmente com os anacronismos.

Facto: os romanos de certeza que conheciam esta especiaria, aliás havia linhas de abastecimento de especiarias provenientes do Oriente.
Questão: os romanos conheciam a Índia com este nome?

Conclusão: Índia é uma versão do termo Persa Sindhu, que é o nome comum do rio Indo. O nome Índia é começado a ser usado pelos europeus como uma europeização de um termo que não encaixava nas nossas línguas, tanto mais que desde a dinastia Mughal, que começa cerca do ano Mil, os nativos deste simpático país apelidam a sua pátria de Indostão ou Hindostan. Quer dizer que usar o termo cravo-da-índia na época romana é um anacronismo.”

Scriptorium VI

2004-12-11T15:36:00.000-08:00

E foram pacientes até que não se contiveram mais. Passavam a noite a fazer amor e a manhã a discutir o que iam lendo. Ele alimentava-a com o que ia escrevendo e ela alimentava-lhe a inspiração com o que sentia. Ela chamava-lhe Garfield, porque só comia, dormia e escrevia. Raras eram a vezes que saía de casa. Os textos para a revista da faculdade mandava-os por Email, o tabaco chegava-lhe a casa pelas mãos dela e o amor compelia-o a fazer exercício, o melhor dos exercícios.
Passavam a vida a rir e eram felizes com a vida que tinham.
Ela gabava-lhe a inteligência e ele gabava-lhe o corpo. Valera a pena a espera, o troféu por que tanto esperara estava ali nos seus braços, para sempre, pelo menos julgava ele. Mas o ser humano é um ser muito estranho e toda aquela felicidade começou a fazer-lhe confusão. Voltou aos seus antigos contactos e começou a sair à noite. Na altura o Grupo frequentava um dos mais conhecidos tascos da cidade.
Recortes esparsos, descritivos da realidade ali vivida por uns e outros boémios da cidade, estavam afixados com cola branca nas paredes.
O dono, mais uma personagem característica daquela zona ribeirinha, com o seu penteado estilo ponte, - a careca era coberta pelos fios de cabelo resistentes do lado esquerdo e faziam a ponte para o lado direito da cabeça, cobrindo de uma forma cómica a calvície que não alastraria mais – recebia com simpatia os boémios universitários. Vendia vinho a copo, atraindo assim todos os apreciadores de vinho a martelo, jovens. Conseguira manter uma resistência tácita aos velhos bêbados, tarefa hercúlea mas conseguida, e a sua clientela cingia-se aos jovens universitários, bem-educados, pensantes e falantes.
Do que ele gostava era de ter os seus meninos a dar brilho à casa. Vendia também traçadinhos (anis com bagaço), ginginhas (licor de ginja) e Eduardinhos, segredo da casa. Bebia-se com gosto e pelo barato.
A sua esposa, sentada sempre no seu cadeirão de veludo, era conhecida como a Madrinha, todos os que lá entravam tinham que a cumprimentar com dois beijos e pedir-lhe a bênção. Quando soube do epíteto que os boémios lhe haviam dado “os marotos dos rapazes” entrou no jogo e começou a dar-lhes o folar todas as Páscoas, um traçadinho por cabeça. É claro que interpretou mal a analogia que se fazia com Don Corleone de Scorcese, mas era a sua simplicidade a falar.
Orniciteplático, depois de inserido naquele microcosmos, pediu um dia aos senhores que lhe deixassem escrever, numa parede vazia, um conto sobre aquele tasco. Com o apoio do Grupo lá os convenceram e lá foi escrita, a marcador a álcool, uma história sobre que lá passava. Tornou-se tradição e uns meses depois o negócio aumentou. Pintores escritores e fotógrafos deixaram lá a sua marca e o tasco transformou-se num espaço de exposição e mudou o nome para A Galeria.

Scriptorium V

2004-12-10T20:57:00.000-08:00

Estivera tempo demais à espera daquele momento, mas calibrava as emoções para não correr o risco de parecer precipitado.

“Tudo isto te pode parecer demasiado estranho, mas acredita que no momento em que te vi a sorrir para mim naquele pálido reflexo do que eu sou, toda uma série de recordações de como seria ou como será me assolou como uma avalanche de sentimentos descontínuos mas acima de tudo coerentes.

Deve ser confuso para ti que um homem a quem ministras casualmente um curativo, se apresente à tua frente como o maior dos apaixonados sem nunca sequer lhe teres posto a vista em cima.

Há muitos anos atrás conheci uma rapariga que se tornou no primeiro amor platónico da minha vida, tinha eu então uma idade muito tenra para perceber os meandros da produção do Amor.
Assim como entrou na minha vida saiu, devagar e com calma mas ao mesmo tempo de chofre. Perguntei-me várias vezes o que seria feito dela e não consegui ter resposta, e concerteza que também não fiz o esforço que deveria e que faria hoje em dia para atingir um objectivo, enfim… maturidade.

Quando menos se procura mais se encontra, e foi o que aconteceu, ainda bem. Num momento em que eu já não tinha na ideia encontrar-te aqui estás tu.”

“Eu?” Seguira a história com um brilho crescente nos olhos e percebera que a história que lhe estava a ser declamada por aquele gigante moreno, tinha algo a ver com ela. As suas histórias já se haviam cruzado numa das encruzilhadas do Destino.

“Minha doce Pancromícia… se soubesses quantas vezes sonhei contigo e qual teria sido o teu percurso… Sonhei milhares de vezes com o teu sorriso, com a tua cara e as palavras a brotarem dos teus lábios em torrentes contínuas de sentimentos que me atingiam no eixo central do meu coração. Sonhei, escrevi, descrevi idealizei-te e aqui estás tu, sem dúvida muito melhor que o produto da minha imaginação, porque és de carne e osso e não um sonho que quando acaba nunca é retomado como querias porque não tens controle sobre o teu inconsciente!”

“Nunca pensei que podia despertar paixões deste tipo… Nunca ninguém me tinha dito o que disseste de uma forma tão apaixonada como tu.

De qualquer das formas também eu perdi o contacto contigo Ornicteplático, gostava de voltar a conhecer-te com o risco implícito que corremos, que é conhecer-te como um homem e não como os miúdos que éramos. A alegria do reencontro pode envenenar-nos mas vamos com calma. Do futuro ainda ninguém mandou cartas por isso vamos ser pacientes.”

Scriptorium IV

2004-12-01T22:12:00.000-08:00

Nessa tarde foi para a sua costumeira esplanada e o Destino quis que algo de insólito lhe acontecesse. Estava havia já duas horas repartindo o tempo entre a leitura de “Viver para contá-la” de Garcia Marquez e as suas anotações esporádicas no seu Moleskine, oferecido por uma amante sazonal. A ansiedade mental divergia-lhe com matreirice a atenção para a plateia do proscénio.

Ia atentando a todas as pessoas e imaginava as razões ocultas que as faziam permanecer, como figurantes de uma ópera, habituadas ao som e à imagem mas permanecendo porque realmente ali tinham que estar para compor o cenário.

Fartou-se daquela estaticidade física, levantou-se em direcção a um objectivo que não discernia mas lhe parecia melhor que a falta de inspiração que lhe transcorria a mente. Deu dois passos e uma das enorme s janelas do terceiro andar caiu no sítio onde estivera sentado. Ficou branco e afastou-se alheio à reacção das pessoas que lhe diziam que era um homem de sorte.
Parou para reparar que sangrava da face. Um estilhaço de vidro fixara-se abaixo do olho direito, a dor aguda fê-lo praguejar. Com a ajuda do reflexo de uma montra retirou-o. Dentro da loja uma rapariga olhava-a com o reconhecimento estampado no sorriso. Saiu e perguntou se estava bem.

A noite caiu e o dia entrou-lhe pela alma sem pedir licença. A sua natureza noctívaga rejubilou com a ausência do sol. Estava sentado há tempo sem conta à porta da loja. O passeio gelara-lhe os glúteos, mantendo-se desperto em considerações várias sobre aqueles olhos verde pinheiro nórdico que lhe trespassaram a alma.

Sete e um quarto. Com passo seguro saiu pavoneando com simplicidade o corpo bem feito, mas não demais, que corava de inveja devido aos olhos que comandavam toda a mole de carne com energia categórica.

Orniciteplático cortou-lhe o caminho e agradeceu o curativo feito há horas sem conta. “Gostas de surpresas?” perguntou-lhe, “Sim. Testa-me” e sorriu. Minutos e poucas palavras depois, um empregado com um impecável avental/macacão azul escuro dirigiu-se-lhes com uma bandeja carregada com o esplendor de dois cálices âmbar de Vinho do Porto.

Scriptorium III

2004-12-01T21:43:00.000-08:00

Eis que a epifania que tivera foi confirmada com plenitude pelas palavras reveladoras do seu professor. Nunca tinha discutido o tema com ninguém e tinha a sensação que era um pária da sociedade. Sempre fora precoce em muitas coisas e muitos amigos o caracterizam com a expressão “és muito à frente”. Embora não concordasse com a forma como se exprimiam, muitas vezes se interrogava se não seria verdade, se não viveria numa sociedade que era ou muito adiantada ou atrasada para a velocidade do seu pensamento.

Seis anos depois de ter prometido a si próprio que nunca mais verteria uma lágrima, a introspecção obrigou-o a fazê-lo. Farto de ser controlado pela sociedade reafirma a vontade de cumprir o que o coração lhe dita e ser o vagabundo que sempre ambicionou ser.

Pensa em tudo o que as pessoas lhe dizem “que tens que assentar”, “está na altura de começares a ter juízo”, “que estás a fazer da tua vida?”, “o que queres fazer daqui para a frente?”

Toda a vida estivera agrilhoado a todas as conveniências da sociedade, tentando com teimosia subtrair-se a elas. Conseguira, aos poucos ir desviando a atenção de quem o rodeava e lhe vigiava os movimentos e intenções, sob uma capa de irresponsabilidade, desculpas, comportamentos de miúdo que teima em não crescer, mas no fundo a revolução intestina ia ganhando qualidades e armas para a guerra que se avizinhava.

“Vou mandar e desmandar, não viverei mais sobre a ditadura desta sociedade podre e corrupta que nos impõe aquilo que acha correcto mas não é de longe nem de perto melhor para nós! Vou castigar ou ser castigado a meu bel prazer. O meu livre arbítrio é o meu fio condutor e não vou deixar que o amordacem. Vou fazer o que os outros querem fazer mas não têm coragem para ir em frente.”

Era nestes moldes que a ainda verde consciência de Orniciteplático se movia e alimentava. Não que se considerasse superior aos outros, pura e simplesmente achava que era diferente e que entre viver uma vida em que as regras fossem viciadas e ditadas pelos outros, dentro de uma boa conjuntura económica, ou viver por aí sem monotonia e com o suficiente para viver em paz consigo próprio, escolhia a segunda e estava decidido a fazê-lo.

Scriptorium II

2004-12-01T20:35:00.000-08:00

Aos 16 anos conheceu as palavras reveladoras de Umberto Eco. Depois de ler os seus romances enveredou por outras obras publicadas por ele e achou piada e apreendeu tudo o que lia com extrema facilidade. Soube então que a sua verdadeira vocação era a escrita e que seria a única forma de se sentir realizado, para isso o melhor curso seria a semiótica. Seguiu as passadas do seu ídolo literário e inscreveu-se no curso de Semiótica.

Quando começou a frequentar as aulas reparou que as cadeiras obrigatórias do curso não eram suficientes para a sua sede de conhecimento. Cagou no curriculum obrigatório e começou a escolher as cadeiras que lhe interessavam de outros cursos.

Ao princípio pensou que fosse uma teimosia sua, mas depois, numa das suas aulas o professor deu-lhe as certezas de que necessitava.
“Já começa a faltar aquele tipo de pessoas como havia antigamente. Nesses tempos as pessoas aprendiam um pouco de tudo, hoje limitamo-nos a criar especialistas que não tem a qualidade que tinham as cabeças de outros dias. Parece que saem formados com palas nos olhos e não percebem que a interdisciplinariedade só os ajuda.
Dou muito mais valor às pessoas que vão investindo num conhecimento abrangente em detrimento de uma investida em força num mesmo tema. Acho que só ficam enriquecidas por querer abrir os horizontes.”

Scriptorium

2004-12-01T19:44:00.000-08:00

Em 19## Orniciteplático, seguindo a moda da educação da altura, resolveu frequentar um curso universitário. Tinha nessa altura uns bons e tenros 18 anos, a sensação que sabia tudo e o mundo real prestes a cair-lhe em cima.

Foi morar para uma residência de estudantes com mais 47 rapazes. Regime ditatorial disfarçado com paninhos quentes, mas ludibriado com facilidade pela guerrilha intelectual da estudantada. A governanta da casa impunha uma série de regras na altura do ingresso, mas as que na realidade funcionavam eram as dos mais velhos, que com muita diplomacia, através da praxe da casa, as transmitiam aos caloiros.

Uma das primeiras a aprender era quem quisesse levar uma rapariga para o quarto tinha que deixar um lenço à porta do mesmo para não ser interrompido. Funcionava como um compromisso de cavalheiros, porque rezava o lema da casa “Um dia por mim, outro por ti”. Muitas vezes chegara à porta do quarto e encontrara o lenço e nestas alturas tinha o saco cama na sala para depois se desenrascar no quarto de um dos outros inquilinos. Muitas vezes o seu colega sofrera na pele o mesmo tratamento, e nenhum dos residentes se importava.

A sala comum era o local de convívio eclético de alunos de várias faculdades da cidade, desde a Educação Física até à Matemática, tudo se encaixava. Depois do jantar era comum a reunião para jogar póquer, a partir da meia-noite, altura em que já não havia riso de mulheres aparecerem na sala, passava-se à sessão de cinema com os grandes clássicos como “O meu cavalo eras tu”, “Lágrimas sobre o meu salpicão” ou “Ai que me rasgas”, pilares fundamentais da educação dos jovens, gentilmente cedidos por um insuspeito residente do quarto 28 que tinha uma colecção de mais de trezentos títulos sobre esta temática.

Orniciteplático achava que o facto do pornófilo da casa morar no quarto número 28, não era uma coincidência mas um facto cabalístico de registo, tanto é que na sua terra a expressão para sodomia era “vou-te ao 28”. É claro que só na cabeça dele é que a coincidência funcionava, porque para além destas nuances de cultura campónia a que só ele tinha acesso, era desencriptado pelo curso que escolhera.

Primo Amore IV

2004-11-16T18:52:00.000-08:00

Almoçou acompanhado dos habituées do seu local de eleição, na rua da Indústria do Papel, e sentiu-se só.

A porta está aberta. Entra e encontra pétalas de rosa a traçar um caminho. Segue-as apanhando uma por uma, com a adrenalina a puxar-lhe a mão à medida que encontra peças de roupa exteriores que se tornam, com a progressão da descoberta, em interiores.
Retira da maçaneta de uma porta as cuecas de cetim azul bebé e coloca-as na palma da mão. presume que é o quarto dela. A luz está apagada. Procura agora o interruptor mas está avariado. Por muito que tente habituar a visão à escuridão não consegue e avança a tropeçar em objectos que não reconhece.Tapam-lhe a boca com calor e carne e sente o cheiro familiar, o som das recordações e vê, tacteando, o cotovelo tantas vezes decalcado no livro de português.

Primo Amore III

2004-11-16T18:38:00.000-08:00

Todo o tempo que usa para a criação está vedado. A loucura toma conta dele, com os mosquitos a fazer sinfonias constantes à volta da cabeça.

Dá conta de si febrilmente agarrado ao portátil, dedilhando uma peça para piano, dramática, transferida com celeridade do seu cérebro para o écran. Pensa naquilo que lhe tira o sono e decide, sem mais nem quê ligar àquele número que o castiga há anos sem conta. Bebe meio copo de bagaço enquanto ouve o tuuu ritmado da ligação, num tempo curto mas muito longo para a sua alma em conturbação constante.

Do outro lado uma voz feminina, jovial, responde, acedendo aos desejos de Orniciteplático. Quero falar contigo – do outro lado reconhecem a voz. É claro que quero falar contigo, já estou à espera há tempo demais, porque sabia que dependíamos da tua vontade, o.k. então às três da tarde, na minha casa, rua da Electricidade 125, é uma vivenda, até logo, um beijo.

A conversa parece-lhe unilateral, não tem consciência da sua voz na comunicação, um monólogo.

Alea jacta est! Lembra-se de Júlio, com as punhaladas nas costas, mas o único Brutus, covarde e não suspeito mas culpado será ele, se virar as costas ao que está prestes a concretizar.

Primo Amore II

2004-11-15T19:28:00.000-08:00

Estava morta! Os seus sentidos confundiram-se numa mole ensanguentada. O seu nariz aquecia-lhe a cara como tantas vezes o seu tacto tinha feito, não por fricção mas por fluxo. O vermelho tingiu-lhe ainda mais os lábios de vermelho e a barba tornou-se ferrugenta, como se a frieza metálica tomasse conta da sua face.

Chorou pela boca, vomitou toda a vontade que tinha dentro de si, a vontade de dizer o que lhe faltava dizer e nunca mais lhe diria pessoalmente. O almoço saiu borbotado, pintando o soalho de multicolor, enquanto o seu cérebro espalhava imagens difusas de como foi, será e deveria ser...

O quadro estava quase completo não fossem os seus olhos adquirir a tonalidade e textura de chumbo. Correu desenfreadamente em direcção ao corpo inerte, morto, pétreo, branco. Com as mãos transmitiu o calor de que foi capaz, àquela posta de carne que merecia continuar a viver para lhe dar as alegrias, há muito prometidas com sorrisos e olhares cúmplices.

O mármore do chão, rosa, incorporou a imagem estendida e como um sudário adquiriu a forma, a cor, o calor, tornando-se flácido e de uma forma ainda não conhecida, humano.

Ao fim desses anos todos tinha tido por fim a coragem para entrar em contacto com Ela, mas encará-la desta forma e não obter uma reacção, fazia-o entrar numa dimensão irreal, estúpida, irreal!

Nessa manhã a insónia atormenta-o.

Primo Amore

2004-11-15T19:05:00.000-08:00

Começou com lentidão a super-idealizar a imagem de tão delicada rapariga. O cabelo liso e preto caía-lhe sobre os ombros e era recortado com mestria na testa cobrindo-lhe metade, dando um ar pueril e cleopátrico, definiria anos mais tarde. O seu sorriso faria com que desfrutasse aquelas aulas de uma forma repleta de prazer, muito ao contrário das outras. Talvez devido a isto a sua paixão pela língua materna tenha uma fácil explicação. Nas outras disciplinas a ordem alfabética não era observada o que fez com que passado um ano todas as páginas do lado direito do seu livro de português, tivessem o cotovelo da sua amada desenhado. O contacto com o seu livro seria o seu elo na realidade do plano físico, porque o resto era pura e simples platonismo.

Lector in Studio IV

2004-10-12T17:53:00.000-07:00

Quando entrou no domínio de ciências mais elaboradas que não os vulgares Meio Físico e Social, Matemática ou Português, e se familiarizou com divergências destas mesmas matérias que convergiam sempre num mesmo ponto o conhecimento, surgiu-lhe o primeiro Amor.

Desde cedo que Orniciteplático se dava melhor com raparigas do que com rapazes. Durante algum tempo a família e os professores temeram que um dia mais tarde se tornasse naquele monstro terrível e horripilante, a incarnação da homossexualidade, “coisa anti-natura do demo, cruzes canhoto” dizia a avó na ambígua moralidade que tantas vezes surpreendia quem a ouvia. É que desde cedo educara os netos “o sexo é porco, só deve ser usado para a procriação, ela não sabia esta palavra, para fazer filhos e às escuras, Deus Nosso Senhor nos livre de ter criado isso para gosto das gentes. Ouvi rapazes é assim não vos desvieis do caminho certo”. Vai daí a maturidade sexual dos garotos veio tarde e aos tropeções.

Foi nessa altura que, como dizíamos, Orniciteplático sentiu pela primeira vez o cheiro, a cor, o som, não o toque, do Amor, não às escuras mas de luz muito acesa e com o monocordismo do professor de Português como música de fundo, Platónico.A primeira vez que se sentou na aula e tomou consciência de quem estava a seu lado, fez com que todas as modelos que vira nas revistas e que admirava tanto, fossem despantaeadas, para dar lugar nesse seu altar ao sua doce e bela Pancromícia.

Lector in Studio III

2004-10-12T17:15:00.000-07:00

Numa das suas incursões, viu um grupo de peregrinos romando a uma capela das redondezas que tinha como orago S. Bartolomeu, e resolveu segui-los. Ora esta capela ficava situada na bordejadura do mar, e os romeiros, mais ou menos bem informados da topografia e geografia da zona, mais mal que bem como vamos constatar de seguida, sabiam que uma das premissas para obter os favores deste santo, de poderes difusos mas eficazes, era dar sete mergulhos nas ondas do mar.
Hei-los então chegados a uma montanha semeada de batólitos graníticos que não teria mais que 150 metros de altitude, mas com um declive algo considerável. Vendo todo o espaço à sua frente semeado com bancos de nevoeiro, os caminhantes não tem mais nada e um após outro, atiram-se de cabeça em direcção ao precipício, tendo como resultado cabeças rachadas, braços e pernas partidas e escoriações em várias partes do corpo somenos importantes para aqui estarem a ser descritas ao pormenor.
Não havia memória de caso tão insólito, e no hospital onde Orniciteplático nascera anos atrás muito menos. Também, e a bem da verdade diga-se nunca tinha havido registo de toda uma população adulta de uma aldeia estar internada no mesmo sítio pela mesma causa disparatada com consequências tão díspares.
Este episódio, para além de insólito aos olhos do pequeno explorador, foi acima de tudo incompreensível. Anos mais tarde o Gerador explicar-lhe-ia que as pessoas daquela freguesia cultivavam e bebiam um vinho que se cria provocava danos cerebrais irreversíveis.

Episódios destes interrompiam as suas explorações com uma frequência que não lhe fazia muita diferença, mas que a certa o altura o tornaram num viciado em histórias insólitas, que registava mentalmente no pequeno cérebro, com esperança que se não produzissem vinho num futuro próximo, pelo menos seriam passas.

Lector in Sudio II

2004-09-30T04:59:00.000-07:00

No recreio ao contrário do irmão mais velho, era um zero em tudo que fosse desporto. Era sempre o último a ser escolhido nas equipas de futebol e nem se podia acudir de ser dono da bola, porque nunca tivera uma bola de capão a sério, o mais que tinha era a sua inteligência para jogos individuais.

Aprendeu a jogar xadrez, porque as damas eram um jogo por demais básico. A estratégia de gerir seis tipos de peças diferentes apelava a toda a sua inteligência prática e teórica fazendo-o sentir poderoso por usar o cérebro em detrimento das fibras musculares.

Anos mais tarde os musculados, brutamontes, futeboleiros estariam “a dar massa” numa obra qualquer enquanto ele...

Foi nesta precisa altura que o ostracismo grupal dos seus colegas, o induziu a explorações a solo, não só dele próprio, como do espaço que o circundava. Em casa lia tudo o que lhe aparecia à frente, começando com os clássicos da BD, Cincos, Setes, Vernes, Salgaris, cobóiadas, policiais, Marias, Crónicas, TV Guias, Biancas, rótulos de detergentes, enfim tudo servia para aumentar a capacidade intelectual.
Criou assim na sua cabeça vários mundos paralelos, com todas aquelas personagens, situações, componentes químicos, lamechices, até com as fotografias do bébé do mês.
Fisicamente, saía de casa na sua bicicleta preta, de quadro à antiga, com travão traseiro accionado pelos pedais, com mudanças de punho como nas motas, e lá ia explorando os limites da sua reduzida geografia, aumentando-os a cada dia que passava.
Entrou em contacto, pela primeira vez, com a estupidez, simplicidade e ingenuidade humana, tanto quanto o seu verde intelecto estava preparado para suportar ou compreender.

Lector in Sudio

2004-09-28T16:49:00.000-07:00

Desde cedo que Orniciteplático se mostrou inteligente de uma forma muito camuflada, tanto mais que n início os professores achavam que era meio estúpido. Tudo o que lhe era mandado fazer em casa ficava confortavelmente instalado na prateleira, aparecendo incumprido na aula seguinte. Tabuadas, fichas, contas cópias, enfim tudo a que era obrigado ficava por fazer. As reguadas que lhe eram distribuídas em igualdade pelas duas mãos, para não haver invejas, funcionavam de forma contrária à esperada. Reforçavam-lhe o carácter teimoso. Quanto mais lhe mandavam fazer, menos fazia. Hoje ainda tem uma dívida acumulada à escola de 12353 cópias, 7352 tabuadas, 12435 fichas e 98098 contas.

Em compensação tudo o que fosse feito dentro das paredes da sala de aula, era cumprido à risca e com a melhor das perfeições, não obstante passar as aulas concentrado nos painéis de azulejo que a decoravam. Sabia de trás para a frente a quantidade de armas, qual as suas formas, quem lhes pegava e como e a história que estava por trás daquela cena guerreira.

A Batalha de Aljubarrota, representada por um azulejeiro do Estado Novo, inspirava-o para fora da monotonia das aulas e punha-o a imaginar o que as personagens estavam a dizer, muito embora as bocas dos senhores não exprimissem o mínimo gesto que fosse. Via histórias e, em muitas, o cavalo, que estava em primeiro plano na imagem, confidenciava-lhe na hora das reguadas, daqui a uns anos vais ser como eles, grande, enorme e vais poder ter uma espada como a do Condestabre, novinha em folha. Se fosse hoje dir-lhe-ia, está descansado que nós vamos aí e espetámos coices e uma destas espadas, a maior de preferência, no cú do cão raivoso que é o teu professor! Atravessada é claro.

Génesis V

2004-09-27T03:22:00.000-07:00

Frequentemente existiam confrontos entre os manos e a facção supracitada, acabando regularmente com cabeças rachadas fruto das armas utilizadas, pedras e paus.Desta foram, recheada de tropelias e cumplicidade nasceu uma amizade coesa entre a trupe de rapazes, só perturbado com a intromissão de novos amigos, adquiridos na escola. As insignificâncias da idade como o complexo de irmão mais velho, não vais comigo para a escola nem vens ter comigo no recreio, ou o moralismo de irmão mais novo, não consigo perceber como podes fazer isso, quando tiver a tua idade nunca o vou fazer, foram as únicas coisas que podiam ter azedado a relação mas nunca conseguiram superar a cumplicidade que vinha sempre à tona.

Génesis IV

2004-09-15T13:11:00.000-07:00

Já fora subentendido que esta família não era propriamente abastada, e a bem da verdade classificar-se-ia como remediada. Todos os brinquedos que alguma vez teriam, seriam na sua maioria, um remediado sucedâneo dos brinquedos das crianças com quem se relacionavam. Esclareça-se também a bem da verdade, que no Natal eram presenteados, com um sacrifício extra dos progenitores e restante família, com brinquedos fora de série, que automaticamente eram desmontados, dada a curiosidade latente no cérebro dos jovens, em perceber como funcionavam aquelas maquinetas fascinantes. É lógico que depois de perdidas algumas peças os objectos deixavam de ter a funcionalidade para que tinham sido concebidos. Eram então refeitos de uma forma algo cubista-minimalista e utilizados noutras tarefas, coadjuvando os brinquedos preferidos dos terríveis irmãos, que eram preferencialmente artesanais.
Latas de sardinhas ganhavam portas com uma tesoura de poda e transformavam-se em carros que futuristicamente deslizavam em vez de rodar. Os homenzinhos surgiam na forma de caricas que eram fervorosamente catadas junto ao café mais próximo por entre borras de café, sacos de açúcar vazios e outras coisas que não convém descrever ao pormenor.
Com pregos e pedaços de madeira faziam-se tanques com múltiplos canhões, criando toda uma parafernália marcial que era exaustivamente discutida e regida pelo Estado Maior do Exército de Babel. Cascas de pinheiro, habilmente escavadas com as facas de cozinha, que não raramente apareciam com os bicos partidos, transformavam-se em barcos de todas as formas e feitios, porta-aviões sem aviões, corvetas, fragatas e todos os nomes que iam aprendendo relativos à realidade naval, com a vantagem de flutuarem realmente e nunca se afundarem por muita pedrada que levassem.
Com o crescimento veio a mudança de brincadeiras, com os índios e cowboys, as espingardas eram troços de couve, que também funcionavam como sticks de hóquei; arcos feitos com mimosas e fio de pesca surripiado ao pai; lanças com os arejões que estacavam os tomateiros de um cada vez mais raivoso pai; penachos com fio de lã roubado à mãe e penas roubadas às galinhas, que muito ofendidas não paravam de cacarejar; e os lenços dos cowboys tirados à socapa do roupeiro do avó, que passava dias intermináveis com o mesmo lenço de assoar. A imaginação dava para tudo. Cartografaram toda a rede de canalização de água das redondezas, como forma de reconhecimento técnico-táctico, para as mini-manobras militares a que se dedicavam no intervalo das actividades de faroestianos, sendo também sobremaneira úteis quando resolveram tornar-se ecologistas desmontando as armadilhas dos rivais do Lugar de Cima, que como objectivo tinham apanhar coelhos, raposas, texugos e afins.

Génesis III

2004-09-15T11:57:00.000-07:00

O Gerador tinha sido um militar consciencioso, quando estivera a cumprir o serviço militar obrigatório. Não é que esta república das bananas estivesse constantemente a ser ameaçada por um inimigo invisível extra-fronteiras, mas era necessário cumprir marcialmente este dever para com a nação. Devido a uma providencial manopla do Destino, estivera sempre isento de comissões contra inimigos reais, o que não invalidava de todo, todos os ensinamentos teórico-práticos que lhe foram incutidos durante os três longos anos de fogo real e comezainas de carne de burro regada com whisky de contrabando.É claro que a aprendizagem, de tão zeloso militar, invariavelmente resultava numa faca de dois gumes quando transmitida à prole. Se por um lado ia ensinando às crias como agir furtivamente quando se roubava o anual pinheiro de Natal, por outro ensinava-lhes máximas como, não delatarás o teu companheiro ou, quando um faz merda comem todos. Em casa dos petizes a segunda era sempre consequência da primeira. Quando algo acontecia, o: nunca é ninguém, brotava em forma de urro louco da garganta do progenitor, e logo se providenciava um castigo para as pestes militarizadas de espírito, que não raras vezes ainda gozavam dizendo, a culpa é tua. As crianças coziam-se em copas e não deixavam escapar um indício que pudesse incriminar um dos camaradas, porque hoje és tu amanhã sou eu (legenda sob a foto dos miúdos com cara de quem acabou de foder qualquer coisa). Este tipo de situação exasperava o pai mas secretamente enchia-o de orgulho, os ensinamentos estavam a entrar.

Génesis II

2004-09-15T11:34:00.000-07:00

A inevitabilidade geracional masculina do casal fez com que tentassem continuamente gerar um ente feminino. Anos mais tarde eram detentores de uma equipa de futebol de 11, sem suplentes.

Pois eis que Orniciteplático é levado pelo carinho da sua recém adquirida família para a casa que habitará até ao preciso dia de hoje, não de amanhã, mas hoje, mesmo que leia estas linhas daqui a 24 horas ou 34 anos, será sempre hoje. A obra de ficção é instantaneamente real quando regida por um autor autocrata e ditador, e não nos inibimos de fazer parecer o texto ainda mais real reafirmando certas premissas. O autor define a qualidade temporal, espacial, e outras coisas acabadas em –al já que ele que manda no seu pequeno universo. Mas voltaremos a este tema mais tarde.
Era uma vivenda com três quartos, nesta altura perfeitamente adequada às necessidades do agregado, mas dali a dois anos com o nascimento de mais dois pequenos seres, os dois quartos das crianças seriam equipados com beliches duplos, mais tarde triplos, aumentando o número de camas exponencialmente ao número de elementos da prole. Quando chegaram ao número 11 o Gerador passou a chamar à zona da casa ocupada pelos filhos Babel. Seis miúdos num quarto e cinco no outro convém referir que pelo menos era potenciar o caos.
Muito embora os quartos fossem amplos e os beliche dessem uma arrumação especial, não havia espaço nas paredes que não estivesse já ocupado por rabiscos indefinidos de grafite, autocolantes de jogadores de futebol, posters de actrizes e cantoras, fotografias de amigos e papéis febrilmente manuscritos, da autoria de Miguel que amareleceriam, inevitavelmente, com o tempo. A população dava razão ao progenitor, no epíteto dado à área, com a vasta profusão de elementos visíveis, materializantes dos seus mais secretos pensamentos e emoções. Orniciteplático desde cedo que manteve uma relação muito próxima e cúmplice com o seu irmão mais velho. Até ao ingresso na escola primária eram inseparáveis. Se um dizia mata o outro já há muito que tinha esfolado. Faziam asneiras a todo o minuto e segundo, provocando a exasperação da figura paterna, mas de certa forma a culpa era dele.

Génesis

2004-09-13T10:15:00.000-07:00

Exactamente há 26 anos atrás, nasceu uma criança, que queria a onomástica dos seus pais, padrinhos, vizinhos e demais familiares, tomasse por seu verdadeiro e intransmissível nome, Orniciteplático. Há exactamente 26 anos atrás, porque por desejo da narração dos acontecimentos relativos à vida deste indivíduo, deveria e deverá ficar uma personagem intemporal, e por isso terá sempre 26 anos quando o leitor começar a ler este digitaluscrito. Desta forma também não se refere o local de nascimento porque podia ser em qualquer lugar, para além de não enquadrada num tempo também não o será no espaço.
No hospital da Misericórdia, as mobílias de cinza acetinado, os bisturis, a máquina de radiografias, o doseador de água do corredor, as batas, as máscaras cirúrgicas, os médicos, enfermeiros e anestesistas, parteiras e parturientes agiam com indiferença perante o nascimento desta, para já, inclassificável personagem, que como já referimos tomará o nome de Orniciteplático.
Ora, anos mais tarde este mesmo Orniciteplático seria encontrado, de uma forma muito descontraída e indiscutivelmente divertido na companhia de uma pessoa que seria responsável por – é melhor parar por aqui porque senão iremos na página vinte sem ainda termos saído do hospital.
Como narrávamos, antes de sermos rudemente interrompidos por uma pressinha de acrescentar elementos contemporâneos à história, Orniciteplático nasceu na indiferença de um frio hospital, mas de um amor quente e sincero, gerido inteligentemente pelos seus pais. Quente..., bem, tinha que ser quente para gerar uma forma de vida que se tornaria algo tresloucada, que não louca, com o passar dos tempos.
À semelhança de seu irmão, Orniciteplático fora gerado às portas do Outono, sem que ninguém tivesse tocado à campainha. Nesse tempo, o casal gerador não era possuidor do vulgar cinescópio, conversor de feixes hertzianos em raios catódicos, criando imagens que divertem e aparvalham a audiência, ou num palavreado mais acessível, não tinham televisão. Assim a única forma de diversão e distracção era a aplicação de todas as energias em estudos de anatomia do sexo oposto. Os geradores, novos e ainda com privilégios de descobridores de novas sensações e emoções, primavam por dia após dia, levantar pelo menos um novo Padrão dos Descobrimentos, como marca conclusiva da dádiva de novos mundos ao mundo. E deram, Orniciteplático, ao mundo.

A noite fria entrou-lhes pelas frinchas da porta insuficientemente calafetada. Esta, com o último quarto inferior da área forrado a chapa, era um convite à junção de corpos, como se isto fosse necessário. Do quarto dos geradores ouvia-se o choro do, que seria o, futuro irmão de Orniciteplático na divisão ao lado. A Geradora levantou-se e remediou a situação com carinho e calor, de mãe dedicada, e acalmado o petiz juntou-se ao companheiro. Sem mais imagens, que não a dos seus corpos, socorreram-se destes para ilustrar a felicidade a que estavam condenados e, aquecendo-se de forma já sobejamente conhecida, geraram uma nova vida.
Anos mais tarde Orniciteplático gozaria com os pais dizendo que naquele tempo quando o frio apertava e não havia televisão, os pais também de alguma forma se apertavam mutuamente, fazendo verdadeiras longa-metragens.
Quando mês e meio depois a Terra disse ao Seminador que nova safra lhe brotava já no útero, o Gerador ficou feliz e com esperança que fosse uma menina, compunha-se o desejado casal e fechava-se a linha de produção. Sete meses e meio depois, mais coisa menos coisa, ainda a suar em bica, ao vislumbrar o pequeno apêndice viril entre as pernas do seu secundigénito pensou, posso voltar a tentar, alguma vez há-de acontecer.